UNA GRAN FIESTA, UN MACRO RECITAL POÉTICO CON MOTIVO DE LA CELEBRACIÓN DEL DÍA 23 DE ABRIL, DÍA DEL LIBRO, A PARTIR DE LAS 20 HORAS, Y MIENTRA DURE.
Presentaciones de:
Poesía Experimental Española (Antología incompleta)
Se reúne en este volumen una selección de la obra de más de sesenta poetas-artistas españoles que actualmente trabajan en la frontera de los géneros plástico y poético. Completa aquel primer volumen, y amplía las fronteras —ya difusas— de la poesía visual con el término experimental, aludiendo al valor interdisciplinario y de indagación sobre los signos que puede percibirse tanto entre creadores más cercanos al ámbito de la poesía tradicional como a aquellos que han abandonado la página. Pasen, miren, lean, vean poesía en proceso y constante ebullición con
Presentaran este libro: Isabel Alamar y Enrique Falcón
FE DE ERRATAS
donde dice dólar
debe decir dolor
donde dice tener
debe decir temor
donde dice patria
debe decir tripa
debe decir herida
debe decir lo cura
donde dice a Venecia
debe decir ave necia
debe decir crear
donde dice timón
debe decir motín
donde dice nada
debe decir nido
donde dice josé
debe decir no sé
José Mª Parreño
“desde aquí puede oírse
cómo palpita la boca turbia del poema
la lengua calcinada de la tierra que habla”.
Pepe Maiques
Serenidad
A veces sorprende leer voces que no violentan, que no fuerzan, no constriñen. Y eso ocurre con la voz de Pepe Maiques. La voz de Pepe simplemente discurre, como discurre la vida en la pintura de Brueghel el Viejo, nombrando los residuos a través de los cuales se dejan ver los pies contraídos del ahogado. Lo mismo que hace en el blog de Sopa de Poetes, donde agrupa continuamente trazos y enlaces, hace en su poesía: bascula elementos, los aúna. Pepe deambula como un clochard, recoge, amontona cuerpos híbridos, actúa como un recolector de restos perdidos que forman un mundo de sintaxis rota y acariciante. A una cierta distancia veríamos ese mundo-lenguaje de Pepe Maiques como un paisaje fascinante, hecho de arena, hierbas, yeso, metal, tiza, limaduras, rastros animales de lata, gestos comunes y una luz parda como la que se entrevé por una (cualquier) ventana. Un paisaje que se convierte en una ventana, en el andamio que hay más allá de esa ventana y que construye con su presencia limítrofe la geografía imprecisa, siempre mudable, de lo que ocurre tras ella.
De este paisaje construido por Pepe Maiques, a un tiempo nos queda lo férreo (ese cuerpo extranjero que interviene en el propio cuerpo y que encuentra su correlato en los paisajes fríos, metálicos de la calle) y la suavidad de la palabra. Nos queda un libro que nos habla desde el cuerpo y que se lee, como apunta Mariel Manrique en el excelente prólogo que ha escrito, con las vértebras y los tendones. Porque en este planteamiento de la poesía como ejercicio de recolección-composición queda, sin duda, interrogado también el espacio que ocupa el lector. Prótesis no es un libro sencillo de leer, al menos a simple vista. Un libro que está escrito desde la errancia de la lengua y de la mirada (trashumar y organizar, que decía Pasolini), desde el gesto de las manos que atesoran, no puede leerse sino desde el mismo cuerpo atónito y sus múltiples localizaciones. Es preciso que así sea cuando la lengua es a la vez tan concreta y tan abstracta en la forma: hemos de leer hurgando en nuestras propias sensaciones, insertando en nosotros el texto, acercándonos y también alejándonos en lo posible del condicionamiento previo, la carga pesada y fósil de la tradición poética. Pues como también dice Mariel en una frase cuya simplicidad es capaz de tumbarnos, “las grandes cosas no nos han servido para nada”. Las grandes cosas, los colosos patriarcales e ideológicos, las enormes palabras de la tradición poético-metafísica han deslizado nuestra experiencia, la han condicionado. Uno se da cuenta de ello cuando se disloca, cuando se deshace y en ese deshacerse la ficción de lo sólido termina. Ahora solo podemos asomarnos a lo que queda de esa tradición y preguntarnos cómo aprender a hablar sin ella, concentrándonos en ese mundo mínimo: las astillas de la materia en ruina, las alas requemadas de Ícaro que aún no han acabado de caer al agua, sus piernas que se sacuden y dejan esbozado el indicio de una vida 
Dos poemas de Luci Romero
IMPASSE
La cicatriz inaudible.
El hielo
protege un pensamiento desbordado
y la espalda,
arquea la voz que rasga como incendio,
las intermitencias del día
que reposa en tu mejilla.
Y ahora, parece que se nubla la retina.
La cicatriz que sana,
la mentira, el equilibrio.
Y PARECE PENUMBRA
Barrer la voz que apenas nos pertenece,
sabiendo que alumbramos un desastre.
No cesa
la lluvia tras el frágil augurio,
porque penumbra y hojarasca
no sólo imitan el canto,
y su constancia de migración,
pertenecerán a otro gesto.
IMPASSE
La cicatriz inaudible.
El hielo
protege un pensamiento desbordado
y la espalda,
arquea la voz que rasga como incendio,
las intermitencias del día
que reposa en tu mejilla.
Y ahora, parece que se nubla la retina.
La cicatriz que sana,
la mentira, el equilibrio.
Y PARECE PENUMBRA
Barrer la voz que apenas nos pertenece,
sabiendo que alumbramos un desastre.
No cesa
la lluvia tras el frágil augurio,
porque penumbra y hojarasca
no sólo imitan el canto,
tal vez,
escondan su universo oxidado.
El vuelo
y su constancia de migración,
Tu voz no anidará en mi garganta.
"Noche sin clausura", Laura Giorgdani.
“Tenían como una lepra la infancia devorándoles el pecho”
Clarice Lispector
Tormentas de tierra
sulquis
escuerzos
descascaradas
las fotos de niños ya muertos
las paspaduras
el primer vello en el pubis
fruto que se volvía extraño
la infancia un carozo de durazno
trepanado por hormigas negras
papá silbando en el patio mientras quema sus libros
todas las memorias amarilleando
bajo el cráneo
nostalgia: esta dulce podredumbre en la espalda esta pútrida
dulcedumbre de las palabras que no mueren del todo como esas
hojas que antes de desaparecer agonizan juntas en parvas
exudando el fervor del verano y la savia
...
Girar de otra forma,
estremecer las omisiones:
esas piedras orbitando el corazón
estrellas muertas
capturadas por la tibieza en declive
de los cuerpos
resquebrajar las compuertas
dejarse anegar
ahora las cortezas mojadas
pueden arder bajo el corazón de los muertos
el fruto dejarse caer de su gravidez de azúcar
al suelo
prematuro
el árbol llorar su altura
junto al pájaro derribado
Laura Giordani,(1964, Córdoba, Argentina). A finales de la década de los setenta se exilia con su familia en España, país en el que reside. Es profesora de lengua inglesa.Obra Poética: Cartografía de lo blando (2005), Noche sin clausura (2006), Materia Oscura (2010, Baile del Sol) y la plaquette Celebración del brote (2009, Zahorí-Poesía en minúsculas).Sus poemas han sido incluidos en diversas antologías: Antología de Poesía (ECA -Escritores Cordobeses Asociados, 2002), Aldaba (2004) Antología de poetas hispanoamericanos, Cuadernos Caudales de Poesía (Edición Caudal, España, 2007), antología de poetas para el Ateneo Jovellanos de Gijón, Los centros de la calle (Editorial Germanías, 2008), Antología de poetas latinoamericanos residentes en España, Cambio climático (Editorial Eclipsados, en prensa). Asimismo, ha colaborado con algunas publicaciones como La hamaca de lona, Youkali, Viento Sur, Ginebra Magnolia, Eclipse, The children’s book of american bird, Confines (Argentina) y Grumo (Brasil-Alemania) entre otras.
"Pecios sin nombre", Idoia Arbillaga
"Pecios sin nombre", Idoia Arbillaga
Idoia Arbillaga (Cartagena, 1974) Doctora en Filosofía y Letras, ensayista, poeta, articulista del diario “La Razón” y Profesora de Lengua y Literatura de Enseñanza Secundaria, en Murcia. Ha publicado los ensayos de investigación literaria La Literatura China traducida en España (2003) y Estética y Teoría del libro de Viaje: ‘El viaje a Italia’ en España (2005). Su poemario Pecios sin nombre, resultó finalista del Premio Adonais de Poesía 2008
TAO
El cielo está ladrando latidos de gaviota
mientras el viento ondea
−gemido sinuoso
un elástico flagelo de telaraña gris.
Un pentagrama dulce de sonidos
ha derretido márgenes,
el centro de mi carne se ha vuelto dispersión.
La paz ensancha límites del foso a las alturas,
el amor ha borrado los contornos del mundo;deshace las figuras harapientas
que el fango fue describiendo en el camino
No soy nadie y soy todo, nota en un diapasón,soy tu boca y mis labios,
soy el beso encendido que rodó por mi alma,
soy la forma del mundoque soñaba en mis venas
No hay comentarios:
Publicar un comentario